Du hängst wochenlang fest in der Düsternis, dem Nebel, wühlst dich langsam daraus. Dein Psychodoc, deine Ärztin, hat dir Chemie wie Escitalopram oder Venlafaxin verschrieben, oder du bist sogar bei Ketamin gelandet.
Deine lebensbedrohlichen Gedanken waren nahe dran, der Suizidalität ein Bild zu geben, eine Idee, wie es läuft, wie du dich aus diesem Sein verabschieden willst. Ich hoffe nicht.
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Ich atme tief, atme, und Unruhe wirbelt sich durch den Bauch. Sie plant, mich wachzuhalten für den Tag. Eine Nacht ohne Schlaf.
Diese Nacht habe ich überlebt, war eingeschlafen, und zehn Minuten später wirbelten sich wieder Gedanken und Bilder durch den Kopf und einfach Leere in Wachheit. Der Schlaf versteckt sich im Scheinwerferlicht der Straßenleuchte, kommt und wird und wird gebrochen.
Ich stecke fest, die Gefühle sind nur eine schwere, trauernde Masse, die mich zusammendrücken will, mir meinen Antrieb raubt. Es schmerzt. Das Phone blinkt auf, ich solle mich melden, wie es mir so geht.
Hey, echt. Scheiße, what the fuck.
Kannst du mit meiner Realität umgehen? Kann ich dir wirklich antworten? Verstehst du es?
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Wir müssen wegkommen von dieser Idee, die Depression sei eine Geschichte der Erschöpfung, das Nervensystem liege brach nach einer Überlastung, du hättest dir zu viel zugemutet.
Vergiss dies schnell, insbesondere wenn deine Depression mittelgradig oder schwer ist. Denke daran: Depression ist eine Diagnose, häufig auch eine Zweitdiagnose als „Zusatz“ einer Hauptdiagnose, denn sie ist ein Sammelbecken von mehreren Symptomen. Mehr nicht. Zählt ein Doc diese zusammen, dann folgt als Summe: Depression, leicht, mittelgradig oder schwer. Oder eben nichts.
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Die Depression ist eine eigene Story, die nur mir gehört. Klar, du kannst dir gerne „was abschauen“, vielleicht um dieses Phänomen besser zu verstehen, zu umreißen, sie auf eine Landkarte zu zeichnen.
Sie, die Depression, ist kein starres Konstrukt, dies musst du wissen. Sie ist lebendig auf ihre Art, ihrer Dunkelheit. Sie beschwert die Erschöpfung mit Blei, dass du nicht mehr hochkommst. Sie lebt, wenn du nicht wagst, es nicht schaffst, aufzustehen. Du kannst nicht aufstehen, denn das Blei drückt sich auf dir, vielleicht mit Tränen, vielleicht mit Gereiztheit.
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Bist du verschreckt, weil ich hier über Depression schreibe, nicht klassisch, ohne Lösungsweg? Vielleicht nähere ich mich dabei der Ursache, meiner. Der Text kommt einfach aus dem Nichts und ich möchte dir nichts erzählen, was wie ein Ratschlag oder wie Tipps wirkt.
Ratschläge erschlagen einen rasant, wirken frei von Empathie, sind häufig ein Stilmittel, dein Erleben auf eine nachvollziehbare Logik zu verkürzen, und geben dir die Schuld, wenn es nicht klappt und du weiterhin scheiterst.
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Wenn ich nicht mehr schreibe, nicht mehr schreiben kann, dann siegt die Depression über mich. What the fuck, ich rede über die Depression, als sei sie ein Fremdkörper.
Ich dachte, so hörte ich einen Coach-Guru, die Depression sei mit mir und man könnte den fehlenden Antrieb nutzen. Den fehlenden Antrieb nutzen, so war letztens ein Titel auf Youtube, doch ich ließ das Video ungespielt. So kann nur einer reden, der noch nie in dieser Grenzerfahrung war, der noch nie gefangen war in einem Absturz, einer Trauer ohne Traurigkeit, in einer Tiefe, die einen zerdrückt.
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Druck, Druck und wieder Druck. Ratschläge, was hilft: fünf Tipps, Tools, die gegen eine Depression helfen. Ich kann kaum atmen, drücke das Play auf Pause. Pause auf Youtube, auf Instagram.
Licht ab 2500 Lux direkt vors Face oder ein Spaziergang morgens, dann einfach expressives Schreiben, die Gedanken umdenken, gedankliche Muster brechen und wieder tief durchatmen. Sozial aktiv sein, einen geregelten Tagesrhythmus.
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Der Morgen bricht durch die bleichen Vorhänge, ohne dass die Sonne ihr Licht wirklich durchdringen lässt. Ich liege noch einen Moment still im Bett, lausche dem dumpfen Rauschen der Lüftungsanlage im Bad und spüre, wie die Müdigkeit meine Glieder fest umklammert. Der Körper weigert sich, aufzustehen; jede Bewegung kostet ein kleines Stück Kraft, das ich kaum noch habe.
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Der Antrieb, seine Abwesenheit, ist der Tage der Störenfried, der meinen Tagesmut frisst, meine Angst auflackern lässt. Ärger und Wut verpuffen gegen ihn, als würde ich, mein Zauberer, eine Druckwelle gegen eine Wand jagen. Die Wand steht. Die Tür, die der Zauberer in der Wand gesucht hat. Sie gibt es nicht.
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